Carta à mãe

mamã (3/4 anos)

Às vezes

apetece-me tocar o sol com a ponta dos dedos.

Sentir a respiração doce da luz

e colocá-la a distância nenhuma dos sonhos.

Às vezes, tantas vezes,

apetece-me abraçar com força

a inconstância das nuvens

e colocá-las docemente nas margens da vida.

Às vezes, muitas vezes,

apetece-me parar

à distância do voo das aves

e prender bem forte o arquejo da vontade.

Às vezes, quase sempre,

apetece-me soprar o pó das lembranças,

deitar ainda a cabeça no teu colo

e esquecer o restolho dos dias.

Celeste Pereira

2015-08-06

"The tree Of Life" de Gustav Klimt

Mergulho cada vez mais nas minhas memórias.

Deslizo o olhar para dentro e passeio

por entre as cornucópias das lembranças boas.

Espessam-se os ocres

que me olham num través sedutor.

Na lonjura dos sonhos vividos

enrolo-me em afagos mornos,

agasalho-me com sorrisos lentos

perdidos na topografia esquiva da alma

e escuto a respiração tépida das flores.

Devaneio

Rosa do meu jardim

Sentada no jardim,

rodeada de luz

e de uma largura imensa de tarde de verão,

descanso no devaneio.

Sob as saias brancas da audácia

finjo percursos

e ouso provar o interior da luz.

Abafo os uivos das palavras

que chocam nos dentes

e envolvo-as na ternura tépida da saliva.

Vou criando ecos

que calam o aperto cinzento e amargo

que se arredonda no peito

e emudece a alegria.

Mordem-me as ausências.

Mesmo as que se escondem sob a gentileza das pedras,

sob a ilusão do ainda estar,

do ainda ser…

Tento limpar o sal do dia

que se acumula no rosto claro da tarde e sobra

na lágrima que se desprende do olhar.

Na diáspora das palavras

busco afectos errantes,

noites passadas,

infâncias esquecidas.

E golpeiam-me as palavras

na cadência do sangue.

Crescem as infâncias,

seguro as noites passadas,

tento assear a alegria

e agarro os afectos pela esquina do sopro.

Embrulho-me no devaneio

e, obstinadamente,

quedo-me a ouvir o eco

de todas as palavras nunca ditas.

Carta a um amigo

Imagem retirada da capa do livro "Nas Ruelas da Má Fama" de de Américo Dias 

Soube agora que partiste.

Estou incrédula e vencida pela notícia.

Afinal ainda há pouco, muito pouco mesmo,

éramos tão eternos!

Lembras-te?

Éramos eternos quando nos sentávamos

em redor de um café e conversávamos.

Conversas tão intermináveis! Tão loucas!

Tínhamos tanto a dizer.

Sabíamos tantas coisas.

E, contudo, sei-o agora,

faltava-nos saber tanto…

Éramos eternos quando

buscávamos felicidades.  

E combateste vontades duras.

E conseguiste.

E foste feliz.

Éramos tão eternos

nos longos dias de Verão

quando sob o sol do teu Algarve

buscámos o calor, a aventura, a cor, o brilho, o viço,

a vida…

Lembras-te?

Éramos ainda eternos

quando nasceram os nossos filhos,

quando os contemplávamos embevecidos

numa ânsia de água fresca,

quando os eternizavas em imagens que são abraços

 quando, ainda em longas conversas,

exorcizávamos os medos,

partilhávamos os sonhos,

os grandes pequenos nadas,

as nossas eternidades.

Fomos mesmo eternos

quando tivemos que puxar com força as pontas à vida.

Ficou tanto por dizer.

Ficou tanto por viver.

E, afinal, tu és mesmo eterno…

06-06-2014

Afinal

As minhas glicínias em Abril

E, mais uma vez, chegou Abril e

o cheiro das cores frescas

acabadas de nascer e

o viço de asas macias que

esvoaçam e me desarrumam

as memórias e os silêncios.

Cresce a estridência das flores que

espreitam mansinho das árvores com

brilhos de água fresca e que

eu quase não vejo de serem tantas.

Ah!

E as gaivotas.

Tantas as gaivotas.

De mais as gaivotas.

Já não trazem tanto mar no coração e

o vento nas asas endureceu e

agora comem as pombas nos Aliados…

Mas é Abril

inevitavelmente Abril

e também inevitavelmente

a saudade escorrega devagar

pela lembrança de outros dias, de

outras gaivotas de esperança, de

cravos com muita gente

a dizer vontades, de

olhos rasos de brilho de

nós a sermos nós

livres

felizes para sempre.

Afinal é só Abril que

mais uma vez

chega.

Envelheço com as horas

Em dias assim

em que não sei o que te dizer,

estendo as mãos.

E no vento que delas se desprende

procuro palavras em estado translúcido.

Mergulho em rios que não são rios

e busco intensamente metáforas

que também não são metáforas…

procuro nas raízes das pedras uma silhueta,

uma penumbra,

o brilho de uma cor com que esboce a palavra

que não será palavra…

De olhos fechados mudo a direcção do silêncio.

Procuro ouvir para lá das vozes

que acordam o fundo das páginas.

Agito as mãos.

Acordo o gato

e envelheço com as horas.

Natais passados (Chaves)

Presépio da Tia Elsa

Rendo-me à reverberação dos dias felizes

e reúno devagarinho lembranças quentes e muitas, e muito boas,

das que deixam um rasto doce de uma saudade morna:

Os natais da minha infância.

E lembro os pais que brilhavam muito

e riam muito e se vestiam de sons vibrantes e doces.

Os irmãos pequeninos, tão pequeninos,

tão precisados de mim!

Os avós, branquinhos, enrugados e felizes
e eu tão precisada deles.

Os tios muito novos e grandes e vivos,

de gargalhadas vermelhas, fortes, excitantes,

quase assustadoras.

E o frio, o cheiro a resina, o pinheiro,

as bolinhas, os anjinhos, as fitas douradas,

a casa enorme,

tudo enorme, tudo mágico.

Os fogões grandes e muito quentes,

o sapatinho, a chaminé, o borralho,

os gatos no borralho, a candura…

E as rabanadas! Tão boas as rabanadas!

A mesa grande e cheia de cores muito doces e muito quentes.

A fava, o brinde, o chocolate quente na manhã de Natal

e as loucinhas de barro, as bonecas de papelão,

as meiinhas, os casaquinhos de tricô, os sapatos novos…

E os sonhos, tantos sonhos, um nunca acabar de sonhos.

Uma história por contar.

E um céu muito negro por onde escorregava o olhar.

E as estrelas, tantas, tantas estrelas.

Tão brilhantes! Tão lá longe!

O sabor bom do espanto…

E a pena que eu tinha, e tenho,

de um pai natal perdido naquele céu,

naquele frio, naquele tempo, naquele sonho…

no meu sortilégio.

Já aqui estive em dias mais claros

Praia do Marreco

Já aqui estive em dias mais claros.

Aqui, no meu bar, da minha praia. Olho o mar que hoje se perde num manto de nevoeiro espesso e viscoso. Lascivo, a coberto da bruma, lambe os rochedos e deixa-os cobertos de uma baba negra onde as gaivotas pousam numa geometria precisa que apenas elas sabem. Pontos brancos na névoa cinzenta. Silenciosas. Sem olhar devido à distância. Melhor. De olhar invisível.

A praia estende-se à minha frente sem brilho, sem o ouro habitual. Mais fria. Menos cúmplice. Hoje vestida de branco e vermelho de barraquinhas lembrando o verão. Mesmo assim mais bonita quando despida. Quando dourada, quando apenas areia e mar e céu e silhuetas de barcos ao fundo.   

Hoje o silêncio é mais pesado. É feito de ruídos surdos e húmidos e de gaivotas de olhar invisível que me assustam. E, apesar do vermelho das barraquinhas, as poucas palavras soam líquidas e escuras, submersas na espessura da névoa, no olhar invisível das gaivotas e perdem-se, esvaziam-se, não são mais palavras.

E eu, que já aqui estive em dias mais claros, imersa no assombro, procuro entalhar o tempo entre os finos grãos de areia e continuar imortal.

Marreco 2014-08-24

Feliz Aniversário Mamã

Procuro palavras bonitas para ti, hoje.

Daquelas que cabem em poemas e fazem brilhar muito os olhos daqueles a quem se dirigem.

Gostava tanto de te fazer brilhar os olhos!

Procuro as palavras.

Mas há dias em que elas custam a sair. Colam-se à alma e desarrumam-se em silêncios antigos e bons.

Afinal não preciso de palavras.

Estão tão gastas as palavras! São tão pequeninas as palavras!

Nunca significaram muito para nós, as palavras.

Meros muros onde nos refugiamos sempre. Onde vestimos a alma de panos grosseiros e escondemos a seda e o veludo de que é feita.

Por recato? Porque nos assusta o macio?

Onde a cobrimos de vermelhos fortes, de cinzas e de negro escondendo as cores feitas de luz…

Tememos o brilho?

Connosco bastam os silêncios. São sempre mais eloquentes os silêncios.

Hoje, mais uma vez, olha-me nos olhos e lê-me a cor do silêncio.

Vida em construção

"Um instante em rosa e cinza" Matosinhos 2014

Juntei um instante a outro instante.

Depois, outro instante ainda, daqueles longos, descoloridos, de textura viscosa, muito iguais, que não nos querem deixar.

Acrescento agora, com mais ligeireza, todos aqueles que encontro.

Mas dos outros, dos fugazes, normalmente muito vermelhos, laranjas, azuis ou verdes e que não conseguimos prender por muito tempo.

Que teimam em nos fugir.

Polvilho profusamente o preparado, de momentos.

Todos os momentos brilhantes de que me lembro.

Muitos momentos. Muito brilhantes.  

Procuro conservar-lhes, aos instantes, a eternidade.

Junto tudo e envolvo com cuidado e muita audácia à mistura,

e pitadas de encantamento, e bocadinhos salgados de candura…

Sopro vagarosamente a nuvem até se dissipar um dia.

Maio

Flores de Maio "Chez moi"

Ainda tão moço este Maio,

Mal sacudiu o aroma dourado das giestas que lhe adoçaram a madrugada e já se adivinha aquele calor feito de cores muito novas e muito frescas e muito macias das flores; de todas as pétalas muito lavadas pelas neblinas fininhas das manhãs.

Tão moço este Maio…

sem sombras, de primaveras maduras, de dias muito definidos, muito grandes, muito bonitos que antecipam entardeceres de perfumes rosados e muito doces, de vozes amolecidas, de cantos cálidos que se dissolvem nas arestas das cores e nos emocionam pelo deslumbre.

Este Maio

gordo de mães, de Marias, de Marias que são também mães, de cerejas túrgidas e macias e muito doces, de raios de sol envaidecidos que tropeçam nas cortinas, que são as folhas muito verdes e muito frescas, e nos roçam como carícias.

Maio

sem remorsos, todo feito de amanhãs urgentes, de vozes paralelas, de passados curtos, quase sem vincos em que se emendem memórias.

E o feitiço dos amanheceres maiores do que o mundo, das horas que se enrolam em sonhos brandos, dos espaços que se confundem, dos silêncios do tamanho de todos os silêncios…

E o sortilégio das palavras que podem ser belas, e são, e que fazem de cada ser

um poeta.

2014-05-11