Angústia

Será que ainda me encontro em mim?

Será que no restolho desta raiva,

desta incredulidade que se faz aperto no peito

e me enviesa os pensamentos,

desta como que distância

que se interpõe entre mim e as imagens que me chegam

e nas quais não quero,

não posso, acreditar

irá sobrar algo de mim?

Irá sobrar algo de alguém?

Serei capaz de olhar para a humanidade da mesma forma?

com a mesma fé e acreditar que somos pessoas?

Será que posso matar a desistência?

Julgo que não.

Algo se quebrou em mim

e ficou por aí empilhado nas muitas palavras que gostaria de gritar

e não consigo;

um charco de vergonha que se esconde por trás dos dentes que cerro com muita força.

Julgo que haverá,

quem sabe um dia,

um momento em que o grito há de fugir.

Um momento em que se quebre este casulo apertado em que me refugio,

esta angústia.

Entretanto, inacreditavelmente não resisto à armadilha da curiosidade

(tão doentia)

e assisto do sofá (inimaginável!) ao desmoronar de todos os sonhos,

de todas as crenças que sustentam as pessoas,

de tudo aquilo com que se pensava poder lavrar um futuro.

Será que ainda, algum dia, me lembrarei de toda a

poesia que existe no olhar de uma criança?

Celeste Pereira

2022-04-05

Corredor humanitário

Há uma mágoa seca estampada nos rostos de respirações inquietas e olhares vazios;

um desgosto sujo nas mãos que apertam com força os destroços que penduram no corpo desconfiado e tenso;

um silêncio espesso,

ferido,

daqueles que carecem de vida

mas são mais eloquentes do que todas as palavras que possam ser ditas

ou escritas, ou gritadas.

São horas atravessadas numa geografia sem nexo sempre com a madrugada derrotada agarrada aos ossos;

um tempo enorme fechado na angústia das memórias perante um presente estilhaçado;

uma procura inquieta do lugar onde ficaram os pensamentos

que agora parecem ser a essência do impossível

ou apenas o aviso cruel das feridas do futuro,

e do medo,

e da raiva

que nasce da impotência.

Há uma mágoa seca estampada naqueles rostos.

Há um nevoeiro intenso e frio todo estendido por dentro de mim

e não há mais nada.

Celeste Pereira

2022-03-15

O medo (versão Março de 2022)

O medo começa num ponto frio no meio da barriga

e cresce em ondas de fogo e gelo

criando buracos profundos

e esquinas vivas onde sento o desespero.

Insinua-se nos mais secretos pensamentos

e enfeita-se de cinzas e roxos

e castanhos muito feios e muito baços

que cobrem escombros

e ensombram os rostos vestidos de renúncia.

O medo torna o ar duro denso e ácido

e fá-lo crescer demais na garganta impedindo-me de gritar

e tornando as respirações dolorosas e crespas,

de gumes moldados na teimosia de não querer acreditar.

E mastigo-o.

Mastigo-o com raiva e desalento,

sem parar e sem mesmo me dar conta que o faço.

E vai crescendo arrastado pelos edifícios em chamas,

pelos hospitais improvisados,

pelas crianças de olhares parados,

pelas ruínas das vidas que leio nesses olhares.

E penso que nunca mais haverá amanheceres limpos.

O medo faz-me pesar as pálpebras e fecho-as

com muita força porque não posso com elas.

E elas tombam quase até aos pés.

E as lágrimas não têm por onde sair e secam

ou afogam-se na própria raiva de não terem qualquer propósito,

não sei.

Sem lágrimas tenho os olhos baços e secos e redondos e em fogo.

O medo começa num ponto muito frio no centro da barriga

e não termina nunca.

Nem quando se incendeiam os olhos.

Celeste Pereira

2022-03-09