Chuva

Rodo o copo que ergo da mesa.

Com ele rodam três pedrinhas de gelo

que tilintam em tremuras de virgem

naquele fluido esbranquiçado que as afoga.

Lá fora busco uma sugestão de azul,

de amarelo ou de rosa que me perfumem a alma.

Porém, não azul, não amarelo, não rosa.

Apenas um quadro desbotado,

uma silhueta de angústias que se acinzenta

sob a surdez escarninha do ruído da chuva.

Baixo lentamente as pálpebras

numa tentativa de limitar esse mar

que se avoluma, se pregueia

e finalmente escorre lento

e mergulha no meu corpo,

líquido…