O que se segue é o que recebi na Newsletter da Editora.
Uma grande parte do que está anunciado é uma completa surpresa para mim.
Agora sou eu que aguardo ainda mais ansiosamente o evento que, sem toda esta riqueza de meios, já me trazia em pulgas...
Sab 19/Jun
Lançamento do livro "Bordar a Vida" de Celeste Pereira
Depois de nos deliciar nos eventos da Edita-Me com o seu talento nas leituras, eis que chega a vez de Celeste Pereira nos brindar com as suas palavras.
Assim, é com imenso prazer que editora Edita-Me e a autora Celeste Pereira, convidam para estar presente na sessão de lançamento do livro
"Bordar a Vida"
que decorrerá no dia 19/Jun, pelas 21h30 no Palacete Viscondes de Balsemão (Praça de Carlos Alberto, 71 * 4050-157 Porto)
Com apresentação a cargo do Gen. Loureiro dos Santos, neste evento, marcado por diversos momentos musicais, participarão:
Musicalmente:
Pedro Lopes (piano) Inês Oliveira (voz) Daniel Pina (acordeão) Nuno Ildefonso (guitarra portuguesa) Pedro Paixão (violino)
Nas leituras:
Ana Pereira Carlos Lopes Miguel Ministro Olga Oliveira Ruth Ministro
Venha conhecer as palavras da Celeste Pereira e partilhar connosco momentos que certamente serão únicos.
Amigas, amigos, familiares, companheiros de tantos “carnavais” e meros leitores completamente desprevenidos!
Já tinha ouvido falar do assunto. Já o tinha debatido com pessoas de alto gabarito ao nível da psicologia. Tinha até assistido a atitudes que se poderiam inserir nesse fenómeno estranho se bem que, aparentemente, explicável e estudado que vai crescendo na razão directa do aumento da idade.
Pois agora chegou a minha vez de não controlar a minha capacidade da auto-censura e de me atirar de cabeça para campos que nunca achei serem os meus.
Ninguém me empurrou, ameaçou ou intimidou. Nada disso. Foi no pleno uso das minhas restantes capacidades (na verdade nem sei muito bem quais) que decidi apresentar um conjunto de escritos meus para publicação. A Editora aceitou o projecto (não vou explicar como) e cá estou eu a convidar-vos (leia-se intimar-vos) a TODOS a viverem comigo este momento que julgo ser único na minha vida: a apresentação do MEU próprio livro, com as minhas palavras ( que, por acaso, são também as dos outros todos), expressando os meus sentimentos, os meus estados de espírito, as minhas emoções.
Julgo que não é difícil de compreender a enorme vontade, necessidade até, que sinto de vos ter a todos comigo. Bem sei que já vos azucrinei o juízo umas quantas vezes mas, enfim, também é só mais um bocadinho… E, depois, também é no meu dia de aniversário… Haverá um champanhezito…
Enfim, estão todos convidados para estar comigo no dia 19 de Junho, pelas 21.30h, no Palacete Balsemão (Praça Carlos Alberto, Porto) e comigo viverem este momento em que divulgarei o livro “Bordar a vida”
Em frente, espraia-se uma fita cinzenta, desbotada em que o asfalto, gasto, se abre em feridas pungentes. E torce-se, e vira-se e arrasta-se num subir sem fim para depois, pela encosta, tombar desanimada. Fugazes memórias se acendem em mim. Cheiros subtis, cores feéricas, sons dolentes acordam sensibilidades esquecidas, atiçam a chama apagada.
Términos da estrada amarga.
Espera-nos uma sala oprimente, triste, embora repleta de gente. Um odor forte que se escapa dos corpos, dos xailes negros, dos cabelos molhados. Um lamento contínuo que se ouve e se sente. E, no meio, rodeado de flores de caules mortos, um corpo repousa num esquife.
Ontem assisti a uma feira. Não uma feira comum, não dessas que acontecem num qualquer espaço com um qualquer género de mercadoria. Não. Nesta exibia-se um tipo de fazenda fina. Não posso dizer que rara, mas nobre pela sua essência. A feira era de … poetas. Havia para todos os gostos: o exibicionista, o discreto, o filósofo, o de aspecto incomum, o vaidoso, aquele cujo topete excedia, inevitavelmente, o valor da obra e, obviamente, o poeta comum, o normal, o que apenas escreve porque gosta , porque sabe, porque sim… e não se torna, na sua condição de poeta, uma casta maldita…
Ontem, assisti também a uma boa apresentação de poemas. Porém, diminuíram, os pobres, sem culpas, com a estéril exibição dos seus progenitores. Salvemos o poema! “Alguns gostam de poesia”!
Hoje acordei com uma vontade incrível de escrever um daqueles textos muito parvos que já não escrevo há bastante tempo mesmo. Refiro-me aos mesmo muito, muito parvos porque dos outros lá vou escrevendo.
Ora como ontem comprei uma revista, a National Geographic, que vinha acompanhada de um DVD sobre Petra (que ainda não vi), achei por bem falar sobre… os NABATEUS.
Ora os Nabateus, segundo ouvi dizer, eram um povo semítico. Isto porque, tal como outros, se diz descenderem de Sem filho de Noé, o tal da Arca, lembram-se?
Mas vou começar pelo princípio que me parece ser sempre uma táctica apropriada nestas coisas.
Isaac, filho de Abraão, tinha dois filhos gémeos. Esaú e Jacob. Ora, como é do conhecimento geral, Esaú zangou-se com Jacob por uma niquice de nada, coisas de irmãos, a progenitura, que Jacob açambarcou para si.
Mesmo assim, Esaú não esteve para modas e pôs-se a andar tendo fundado uma cidade só para si a qual, mais tarde virou reino (era normal naquele tempo. Os reinos pululavam por cada canto e esquina), neste caso o dos Edonitas. Como vêem estes desacatos entre irmãos ocorrem mesmo nas melhores famílias!!! Vejam só a linhagem desta!!!! Às vezes não têm um resultado tão feliz, é verdade. Mas, paciência, não se pode ter tudo! Os Edonitas eram ricos em costumes e rituais religiosos. O seu deus principal era, segundo parece, Dhu Shara que, de acordo com as más línguas, era uma cópia fiel de Yaweh (e deste não me digam que nunca ouviram falar…) adorado em Israel, reino (outro…) governado por Jacob, hã!!!! Fabulosa coincidência.
Bom, continuando. Meus amigos, o amor faz coisas que nem a progenitura consegue! É verdade. Dizem, que eu cá não gosto de contos, que Esaú se apaixonou por uma das irmãs de Nebaiote (outro príncipe de Israel…) com quem veio a casar (que era tudo gente muito séria,e nesta época não havia cá "ajuntamentos", vá!) acabando o seu reino por se vir a fundir, ao longo dos anos (muitos, que isto da história é uma coisa que avança muito devagarinho) com o dos Nabateus.
Por volta do ano 312 a. C instalam-se no privilegiado enclave de Petra estabelecendo aí a sua capital.
Enquanto os povos (reinos) que os circundavam andavam à chapada entre si sempre à procura da hegemonia, os Nabateus, pelo sereninho, ganham o controlo do comércio entre a Arábia e a Síria.
Petra, a sua capital, torna-se assim o principal eixo do comércio de especiarias (essas mesmo que mais tarde nós também andámos por lá à procura…).
Entretanto, ricos e sem muito que fazer (há coisas piores do que o comércio), foram-se dedicando à construção tendo criado uma cidade magnífica. De inspiração quer oriental quer greco-romana, a arquitectura dos edifícios revelava o cunho cosmopolita que caracterizava a cidade.
Olhem e foram muito espertos, porque se o não tivessem feito não tinham podido candidatar-se, dois mil e não sei quantos anos depois ao concurso das “Sete novas maravilhas do mundo” uma vez que as outras, as antigas já estavam muito usadas ou até estragadas de vez.
Pois é. Candidataram-se e foram um dos sete ganhadores. E foi aqui, em Portugal, mais propriamente em Lisboa, no Estádio da Luz (isso é que era dispensável até porque o dragão é uma figura muito mais mítica…) que receberam o cobiçado galardão.
E mais não digo pois já estou bastante melhor depois de expurgados uns quantos estados de ansiedade na forma de disparate.
Fica a promessa: Depois de ver o DVD procederei às respectivas correcções.
Eu tenho um segredo. É belíssimo esse segredo. Tem a magia da intimidade, a doçura do recato, as cores do recolhimento, num conjunto misterioso que lhe confere sentimento. Eu tenho um segredo. É sublime, é um enigma, que ora se avoluma, num dia, ora se desvenda, ansioso, em desejos de achamento, para logo os recolher, com recato e acanhamento. Eu tenho um segredo que, embora não tenha sido assim, creio que foi feito só para mim.
(Baseado no quadro de Miguel Ministro “Segredo”)
(Imagem de Miguel Ministro, constante das ilustrações do livro "A Minha Nuvem" de Ruth Ministro)
(Bom, agora que fizeste 40 aninhos já lá deves chegar sem escadote. Não?)
Bolas! Foi mesmo por pouco.
Não é que quase me esquecia de publicar esta homenagem, de tão fino recorte literário, que escrevi para ti!!!!
Mas como vale mais tarde do que nunca, aqui vai.
Carlos e os seus 40 anos
Por vezes, ao longo deste último ano, dou por mim embebida em reflexões filosóficas de carácter existencial.
E não. Não são daquelas de pacotilha, qual Paulo Coelho montado nas suas Valkírias ou sentado, chorando “À beira do rio de pedra”.
Nada disso que eu não sou para meias medidas. São reflexões das boas. Daquelas mesmo boas (que nem as outras, as de Ermesinde), equiparáveis apenas às de umPlatão, de um Aristóteles, de um Santo Agostinho, até de um Abul-Waleed Muhammad Ibn Rushd, isto já para não falar de Descartes , Kant e Hegel ou então dos mais do que vulgares Friedrich Nietzsche, Sigmund Freud e Karl Marx ou mesmo, vá lá, Gilles Deleuze, Félix Guattari e Michel Foucault.
Bom e agora que já derramei aqui algum do meu conhecimento ao nível da filosofia (pelo menos demonstrei que conheço de nome muitos (bastantes, não poucos, vá), filósofos vou tentar explicar a razão de todo este meu arrazoado.
Em primeiro lugar acordei hoje com um torcicolo e um mau feitio indescritíveis.Uma vez que não me dava jeito, nem me apetecia fazer grande coisa, decidi escrever algo que fosse bem indigesto.
Em segundo lugar porque, efectivamente, sou um tanto dada a devaneios e, muitas vezes, dou pormim a conjecturar acerca dos mais variados assuntos. Uns mais pertinentes do que outros, é certo, mas todos merecedores da minha mais apurada atenção.
Aquele que ultimamente tem sido alvo da minha mais aprimorada reflexão é, nada mais nada menos, minhas senhoras e meus senhores, “A EXISTÊNCIA DO CARLOS NA MINHA VIDA”
Perante a premissa “será que poderia viver sem conhecer o Carlitos?” eis que me quedo arrebatadae sou forçada a responder :
- Lá poder podia que até vivia muito sossegada até há cerca de ano e meio atrás, mas que não era a mesma coisa, isso, não era. Que pena!
É que, queira eu ou não, já me habituei às ordens dadas de forma sub-reptícia com que o Carlos nos brinda, sempre com um sorriso deslumbrante nos lábios; às imposições dissimuladas da sua vontade sob a capa (elegante, diga-se) do respeito absoluto pela vontade do outro; às suas preparações cuidadas (sem ironia!) dez segundos antes do evento (tal como este texto, diga-se)…
Mas também me habituei, e não dispenso, à sua boa-disposição apenas ensombrada pelo seu dentinho maroto ou por umas vértebras, julgo eu, mal alinhadas; à sua força de vontade e determinação em perseguir os objectivos que traça e, quanto a mim, tender sempre a ultrapassá-los; à sua capacidade de ser amigo de todos, de estar presente quando necessário sem parecer estar a fazer um frete, de atender o telefone, sem insultos, as vezes todas que resolvemos moer-lhe o juízo e, last but not de leastà sua capacidade alquímica de esticar o tempo. É que para o Carlos o dia não tem 24 horas. Tem, no mínimo, 48 mas, por vezes, estou em crer, que ainda consegue repetir essas mesmas 48 horas de modo a atender tudo e todos.
Portanto, Carlos, hoje que completas quarenta aninhos (tão querido), desilude-te. Se toda a vida procedeste como te vi fazer nestes último tempos, completas 40 anos, é certo mas, na verdade tens pelo menos 80 já para não ser exagerada e chegar mesmo aos 120…
Cuida-te, mas continua igual a ti próprio. E, já agora, desculpa-me esta parvoíce (ai de ti que o não faças) que mais não quis do que prestar-te a mais singela (e mais parva, também) homenagem neste dia.
Acabei hoje de ler “Nação Crioula” de José Eduardo Agualusa. Não sendo propriamente uma “especialista” na obra deste autor, li já alguns títulos e todos eles me deixaram muito agradada.
Exprimindo-se em formas diferentes consegue, contudo, ser interessante em todas aquelas que conheço.
Neste, Agualusa retoma o personagem de Eça de Queirós, Fradique Mendes e, fazendo também recurso às cartas que este envia, vai-nos contando, através delas, um romance que ele próprio protagoniza.
Tudo se passa sobretudo na Angola do século XIX e também no Brasil e é-nos facultado a par da efabulação (e muito bem entrosado nesta) um relato de costumes da época muito curioso. Aborda o ainda existente tráfico de escravos, clandestino embora do conhecimento de todos, e as condições de vida destes bem como da população em geral quer em Angola quer no Brasil. Alude também aos movimentos anti-esclavagistas e às perseguições que lhes eram movidas.
O “Nação Crioula” existiu de facto. Era um barco negreiro que transportava escravos de Angola para o Brasil, sobretudo para o nordeste, para os engenhos de açúcar.
Escrito, como é já hábito, numa linguagem simples, epistolar este, claro, mas muito bem conseguida.
Terminada a leitura do livro “Os Cus de Judas” e ainda um pouco sedenta de ALA, dei de imediato início a uma nova “releitura”.
Desta vez foi “Memória de Elefante” , livro que havia adquirido junto com o anterior apenas pela beleza desta “Edição Comemorativa”. É que eu também sou apreciadora dos próprios livros como objectos. É evidente que a prioridade vai para o conteúdo. Mas, quando a um bom conteúdo ainda se junta um invólucro atractivo, considero então ter uma jóia nas mãos. Não exagero. É precisamente isso que sinto.
Bom, reler Lobo Antunes sobretudo quando se trata das suas primeiras obras (a primeira, neste caso) julgo poder ser um risco. Em primeiro lugar porque a impressão que me havia deixado pode ser completamente destruída ou não tivessem passado quase trinta anos por mim e muitos livros lidos. Depois porque julgo que um autor que se mantém activo durante tanto tempo tem, necessariamente, que evoluir (resta saber em que sentido). E, por fim, juntas as condições anteriores, essa leitura pode levar-nos a uma desilusão…
Afinal nada disso aconteceu comigo. A verdade é que não sou possuidora de uma memória tão elefantina assim e, uma boa parte das deambulações, das considerações, das reflexões, das lembranças a que o personagem foi sujeito naquele dia ou dia e meio, já se me tinham apagado da mente. Lembrava-me sim do fio do enredo; um psiquiatra que, em pleno pico de uma crise existencial (se isso existe, um pico…), faz um périplo pelas suas lembranças, sofrimentos, momentos de vida desde a infância até às suas experiências na guerra que nos vão revelando o personagem.
Devo dizer que me deu (voltou a dar) um prazer grande a sua leitura dado que, como já referi, havia esquecido os belíssimos momentos de prosa, por vezes simples e com linguagem do quotidiano (grosseira até), outras vezes num registo quase poético, com que o autor nos brinda. É precisamente o tipo de prosa, mais do que o enredo que, no meu ponto de vista, valoriza o livro. Livro que julgo de pendor francamente auto-biográfico, tal como julgo também ser “Os Cus de Judas”, leva-nos pela mão ao âmago do personagem. É certo que ainda não da forma extraordinária que virá a fazê-lo nos seus livros mais recentes, muito mais burilada, mas dando já mostras inequívocas de um estilo muito próprio que virá a caracterizá-lo.
Enfim, de algum modo e passe o atrevimento da afirmação, senti-me espectadora atenta do despontar, se bem que em força já, de um génio da escrita.
Odeio quando as memórias se prendem à ponta dos dedos e insistem em ficar presas a uma qualquer folha de um qualquer caderno. Não consigo contê-las. Os dedos não me atendem e teimam em guardar o que não quero. Olhando-as, tento expurgá-las cristalizando as lágrimas num sorriso.
Sabem, aqui ao lado vive um piano. Não sei se é um piano de cauda se dos outros, dos verticais. Se adornado, se simples, se daqueles colossais que, sob lustres imponentes do mais puro dos cristais, deixam brilhar seus madeiros para deleite dos demais.
Apenas vos sei dizer que é um piano feliz. Não é um piano de adorno, estático e sem outro uso que mostrar ao visitante quão sensível é o amo para as lides musicais.
Não. Este é um piano que fala. Reage como por magia ao toque suave e leve de uns dedos que, com mestria, primem teclas impacientes, que percutem martelinhos que fazem vibrar as cordas em alegre sinfonia.
É um som sublime o que solta, quase sempre ao entardecer e docemente, a crescer ocupa os espaços tristes, acalma fúrias, desnortes, até que esta casa vazia não tem mais espaço para encher.
Cá estão eles tão lindos, perfiladinhos na prateleira da poesia junto com os companheiros de outras rimas...
E não é que já chegaram à FNAC????
Que bem lá ficam!
E não tenham medo de desilusões, são tão lindos por fora como por dentro. Digo-vos eu que já os li todos...
São os livros da Edita-me, pois então!
"A minha Nuvem", "Não acordes o gato", "Poemas suados a negro" "Pin , Uma explicação de ternura", "Luz Vertical" são alguns dos títulos que já estão disponíveis e a engrandecer as prateleiras da FNAC.
Estou certa que, em breve, outros os acompanharão.
