Sonho

Há muito que o livro jazia esquecido, pousado no colo.

Afagava-o distraída, talvez por hábito.

Sentia-lhe a textura espessa e inalava

quase com volúpia

aquele odor que me aconchegava e ao mesmo tempo

me arrastava para voos que nunca havia voado.

Há muito que o cigarro não passava de uma fina cinza soprada pela brisa quente.

Há muito que o sonho soltara amarras

e vogava muito para além da letargia que me consumia;

muito para além das areias quentes que respirava;

muito para além do mar que se confundia em horizontes de azul;

muito para além dos círculos erráticos das aves…

muito para além dos devaneios gravados no papel.

Há muito que o sonho era eu, apenas eu,

enrolada na saudade de te amar.