Foi na sexta-feira e tive a honra de participar neste evento. Tratou-se de uma das duas comemorações (de que eu tive conhecimento) dos 120 anos do nascimento de Fernando Pessoa e foi lindo!
A outra, teve lugar em Lisboa e teve como entidade organizadora A Casa Fernando Pessoa e o patrocínio da CML!!!
Esta, em que eu participei, deveu-se, como muitas outras actividades no âmbito da divulgação da poesia e do teatro no Porto, à Livraria Poetria (obrigada Dina) e a bons colaboradores interessados na disseminação da cultura nas suas diversas vertentes: literária, musical, plástica….

Teve lugar no Café Progresso, como é também já habitual, e tornou-se um serão verdadeiramente fascinante. Os textos de um dos nossos maiores poetas (para muitos mesmo o maior) magistralmente lidos pelos participantes, associados aos magníficos improvisos musicais do saxofone, do acordeão, do violoncelo e do violino, criaram uma atmosfera verdadeiramente mágica.

Talvez possamos dizer, como única nota menos positiva, que se tornou uma sessão muito longa e com alguns textos que também o eram … Mas como verdadeiros pessoanos, não só isentamos como entendemos a dificuldade que todos tivemos em seleccionar, para eliminar, textos que tanto apreciamos.

Apenas uma amostra do que li:

O menino da sua mãe

No plaino abandonado

Que a morna brisa aquece,

De balas trespassado

– Duas, de lado a lado –,

Jaz morto, e arrefece.

Raia-lhe a farda o sangue.

De braços estendidos,

Alvo, louro, exangue,

Fita com olhar langue

E cego os céus perdidos.

Tão jovem! que jovem era!

(Agora que idade tem?)

Filho único, a mãe lhe dera

Um nome e o mantivera:

«O menino da sua mãe».

Caiu-lhe da algibeira

A cigarreira breve.

Dera-lhe a mãe. Está inteira

E boa a cigarreira,

Ele é que já não serve.

De outra algibeira, alada

Ponta a roçar o solo,

A brancura embainhada

De um lenço... Deu-lho a criada

Velha que o trouxe ao colo.

Lá longe, em casa, há a prece:

«Que volte cedo, e bem!»

(Malhas que o Império tece!)

Jaz morto, e apodrece,

O menino da sua mãe.

Fernando Pessoa