Poemas para os mais pequenos que encantam os mais crescidos - 2

Fantasia

Do seu longínquo reino cor-de-rosa
Voando pela noite silenciosa,
A fada das crianças vem, luzindo.
Papoulas a coroam, e, cobrindo
Seu corpo todo, a tornam misteriosa.

À criança que dorme chega leve,
E, pondo-lhe na fronte a mão de neve,
Os seus cabelos de oiro acaricia –
E sonhos lindos como ninguém teve,
A sentir a criança principia.

E todos os brinquedos se transformam
Em coisas vivas, e um cortejo formam:
Cavalos e soldados e bonecas,
Ursos e pretos, que vêm, vão e tornam,
E palhaços que tocam em rabecas...
E há figuras pequenas e engraçadas
Que brincam e dão saltos e passadas...
Mas vem o dia, e, leve e graciosa,
Pé ante pé, volta a melhor das fadas
Ao seu longínquo reino cor-de-rosa.

Fernando Pessoa



O melhor do mundo são as crianças

Grande é a poesia, a bondade e as danças...
Mas o melhor do mundo são as crianças,
Flores, música, o luar, e o sol, que peca
Só quando, em vez de criar, seca.


Fernando Pessoa

Agora quem está indignada sou eu!

E ainda a novela "Dalila Rodrigues"


Sem querer manifestar opiniões acerca de assuntos que não domino como é, sem dúvida o da gestão dos museus, não posso todavia alhear-me daquilo que leio, que vejo, que intuo e que discorro. Sou uma pessoa interessada e, raramente me distraio.
Contudo, repito, não é a minha opinião sobre o infeliz assunto que aqui pretendo deixar mas sim o meu espanto, mais, a minha indignação acerca do tipo de polémica gerada no mundo da blogosfera (pelo menos em alguns dos blogs que eu gosto de visitar) após a publicação de um post que referia um artigo do Dr. Luís Raposo saído no "Público de dia 25.
A partir daí tenho seguido com atenção os episódios que se têm vindo a suceder bem como o colorido de comentários que têm vindo a suscitar.
Concluí que o mundo dos blogues está repleto de pessoas terrivelmente democráticas, defensoras o mais possível da liberdade de expressão e, quem sabe, de outras mais (a ver).
Pessoas bem falantes, pelo menos bem escreventes, utilizando vocabulário elaborado, numa linguagem do mais erudito possível, de uma sintaxe irrepreensível, fazendo questão de evidenciar o seu nível cultural ao referir, como convém, nomes de figuras sonantes do nosso panorama cultural. Discorrem acerca de todo e qualquer assunto, sempre cheias de certezas absolutas, quais especialistas aguardando apenas o momento propício para, generosamente, partilhar connosco os seus doutos conhecimentos.
Embora sem estas capacidades brilhantes que acabei de enunciar, feita a análise dos conteúdos do que li, confesso que:
Não me revejo nem um pouco neste tipo de democracia que não sabe (nem quer saber) respeitar a diversidade de opiniões (e sim, já me explicaram os fundamentos ideológicos que presidiram ao “25 de Abril” além de que, à data, já eu os defendia também);
Não me revejo nesta “liberdade de expressão” que não respeita a expressão livre de outras opiniões diferentes, opostas que sejam;
Não me revejo na atitude de quem, provavelmente por falta de outros argumentos, parte para o insulto. Polido, é certo, pejado de riquíssima adjectivação, com recurso prolífero a artifícios literários dignos de uma “Fénix renascida”, mas nem por isso menos vulgar e de moral menos duvidosa do que se usassem o saudável, tradicional e vernáculo palavrão português.
Aguardo os episódios que se sucederem com a esperança que o tempo (que costuma ser bom conselheiro) leve a que o bom senso volte a imperar neste território dos blogues e que volte a ser um tempo bem passado, de qualidade, de aprendizagem, de saudável troca de opiniões, aquele que levo a percorrê-lo.

Imagem - Ceia de Emaús, pintura do período gótico, MNAA

Momento

É Agosto. O dia está quente, sufocante, o ar pesado dificulta cada inspiração.
Estou no bar da praia. Peço um café (um cimbalino, claro) e abro o “Cemitério de pianos”, livro que escolhi para me fazer companhia esta tarde.
Distraidamente vou tomando o café intenso, aromático, viciante e curto e vou-me alheando, deixando a mente vogar enquanto o meu olhar abandona lentamente as páginas do livro e se vai perdendo cada vez mais longe. Pousa nas águas inquietas deste nosso mar. Observo as ondas que se erguem, bordadas de fina espuma branca, e abraçam com ardor as rochas escuras da orla da praia para, imediatamente, se retirarem envergonhadas do seu devaneio apaixonado.
No areal, pouca gente resiste ainda ao vento forte que fustiga os corpos e à mole de nuvens negras que se adensa e se vai aproximando, emprestando a tudo uma patina de sépia, dando a ilusão de sermos figuras de um antigo retrato.
Bem ao longe, parece-me distinguir o súbito clarão de um relâmpago tão fugaz quanto inaudível ainda.
De súbito, grossas pingas caem pesadamente à minha volta. Pingas redondas, espessas, urgentes embora esparsas. Incapazes ainda de suavizarem a opacidade do ar que mantém uma densidade quase palpável.
Guardo o livro e recosto-me na cadeira da esplanada, o mais confortavelmente possível e olho a praia que se estende à minha frente (agora completamente deserta); o mar no seu interminável romance e as gaivotas, suas cúmplices de sempre, que deambulam pela areia salpicada de pingas.
Fecho os olhos e deixo que as gotas redondas me acariciem, me invadam o rosto e se confundam com as lágrimas que teimam em deslizar.
Inspiro lenta e profundamente e entrego-me sem pudores nem culpas à volúpia, à doce lassidão, à tensa emoção de uma trovoada de verão. À eternidade do momento.

A convalescença da Tracy

A Tracy foi ontem castrada. Finalmente, pois ninguém podia já suportar a violência dos seus cios. Fui buscá-la hoje à clínica onde me aguardava com um ar muito triste e olhares ofendidos.
Enquanto lhe faço companhia e numa tentativa de retomar as suas boas graças, vou-lhe lendo algumas coisas engraçadas que outros, mais famosos do que eu, foram dizendo acerca dos da sua espécie.

Tem-me ouvido com muita atenção semicerrando lânguidamente os olhos em sinal de concordância. As frases que vou reproduzir foram aquelas que, indiscutivelmente, mereceram a sua maior aprovação.


“O gato é apenas tecnicamente um animal, visto que é um ser divino” – Robert Lynd

“Mesmo o felino mais pequeno é uma obra de arte” – Leonardo da Vinci

“O gato é a alegria do seu dono ao sol e o seu conforto à sombra” – Francesco Petrarca

“Podes dizer a um cão para fazer qualquer coisa. A um gato, podes apresentar uma proposta razoável” – Michael Stevens

“Deus fez o gato para que o homem pudesse ter o prazer de acariciar o Leão” – Fernand Mery

“Nos olhos de um gato podes observar o tempo, na verdade, a eternidade” – Charles Baudelaire

“Porquê procurar conforto no islão, Budismo ou Catolicismo – um gato dá-te o mesmo e ainda te aquece o colo” – Charles Darwin

“Se mereceste o seu amor, o gato será teu amigo, nunca teu escravo” – Théophile Gautier

“O teu gato decide que amigos podes ter” – Ruth Gottberg

“Os cães vêm quando os chamas. Os gatos, tomam nota do que dizes e, eventualmente, voltarão ao assunto” – Mary Bly

“Sem um gato na mesa muitos dos grandes livros nunca seriam escritos” – Johann Wolfgang von Gottlieb

A história de Lisey

Há já alguns dias que acabei de ler o livro de Stephen King “A História de Lisey”. Devo dizer que sou leitora habitual deste autor pois desenvolve um género literário que, em determinados momentos, me dá muito prazer ler; o suspense, o thriller, o terror. Assim, ao ler Stephen King, não espero ser surpreendida com textos de exacerbadas pretensões literárias mas sim com enredos verdadeiramente incríveis, assustadores, inesperados, por vezes a raiar o doentio, que o autor vai desencantar não sei bem onde. Contudo, devo referir que, nos livros que li do autor (e foram já muitos), sempre encontrei bons textos, numa escrita agradável, fluida, directa, utilizando bem a linguagem do quotidiano, fazendo descrições muito concretas, não havendo, regra geral, grande lugar à metáfora. Na maior parte das vezes, até as marcas do horror, se encontram ligadas a objectos comuns do dia a dia, tornando tudo muito mais arrepiante.
Mas voltemos à “História de Lisey”. Este livro foi, para mim uma surpresa. Desde o início da sua leitura e à medida que ia progredindo, foi-me suscitando uma certa estranheza e talvez até alguma desilusão. Não conseguia atribuí-lo ao seu autor; não encontrava nele as “marcas” que caracterizam as obras de Stephen King (pelo menos as que eu conheço). Foi-se revelando aquilo que eu considero um romance, de carácter intimista, desenvolvendo uma história de amor na qual uma viúva de um proeminente escritor vai reacendendo memórias da vida de ambos, guiada por “pistas” num jogo que a faz mover-se entre mundos paralelos: É também uma história acerca da tentação da loucura e da interacção afectiva entre irmãos. Todavia à medida que as páginas iam passando, ia-me familiarizando com esta nova forma (esquecendo, por vezes, que se tratava de King) acabando por terminar a leitura com verdadeiro prazer.
Ao finalizar a leitura de um livro, escrevo habitualmente, um pequeno comentário acerca do mesmo. Tem esse comentário o objectivo de, futuramente, me refrescar a memória em relação não só ao tema como também às impressões que me causou. Digamos que atribuo um complemento muito pessoal à sinopse.
Em relação à História de Lisey, embora já tenham passado uns quantos dias desde que terminei a sua leitura, ainda não consegui decidir-me acerca das impressões que realmente me deixou. Tendo entretanto lido algumas críticas bastante abonatórias feitas ao livro, nomeadamente a do New York Times em que o crítico compara até Stephen king (em relação a este livro) com James Joyce (disparatadamente na minha modesta opinião), fico com a ideia que, provavelmente, não o consegui entender pois mantenho a mesma ambiguidade de impressões.
Stephen King terá pretendido dar um salto qualitativo em termos literários, ou pelos menos fazer uma incursão por outros caminhos diferentes dos que habitualmente desenvolve. Provavelmente terá querido ultrapassar as amarras criadas pelo enorme sucesso que tem como escritor de obras de terror. Tê-lo-á conseguido, pelo menos em parte, ao revelar-se muito menos preocupado com o factor suspense sem que, contudo, abdicasse nunca dele. E é aqui que, no meu ponto de vista, reside uma certa ambiguidade. Ao pretender ir mais além, ficou preso às suas limitações, não de capacidades enquanto escritor mas às que advêm do facto de ser uma estrela do terror.
Diz-se até que terá criado um novo género literário, o thriller romântico...

Descansem o olhar

Desculpem mas não consegui resistir!

Se o perfume anunciado é bom ou mau não faço a mínima ideia, mas que é um regalo para a vista, lá isso não há a menor dúvida!

Com uma paisagem destas até a Sôdonagata would happily be lost in a beautiful (or not) pacific island!

Esta pessoa que sou

( Desespero, de Linda Torres, México 2004 )

Mais um dia que acabou
Um dia calmo, indolente
E esta pessoa que eu sou
Sufoca, arde impaciente.

É uma quietude perdida
Uma agitação crescente
Que enche a alma, dorida
Que chora de raiva ardente.

E na garganta se prende
Este nó que vai crescendo
Que me fere, que me exaure
Numa dor que não entendo.

E esta fúria que não pára
Que a quietação apagou
Esta irritação insana
Nesta pessoa que eu sou,

Tem de recuar, de fingir,
De serenar, aquietar
De disfarçar, de sorrir…
E outro dia começar.

Donagata em 2007-08-20

Ensaio

S
Consoante
Constritiva
Oral
Alveolar
Surda
Fricativa

O
Vogal
Semiaberta
Posterior
Arredondada
Distensa
Oral

S
De silêncio
De sufoco
De sobressalto
De saudade
De soluço

Mas também

De sedução
De sorriso
De sussurro
De sol
De sonho

O
De obscuro
De opressão
De obsceno
De objecção
De obsessão

Mas também

De olhar
De orvalho
De oásis
De onda
De ocaso

S + O
Só

Eu
Só

Donagata em 2007-08-17

Imagem "La Niña de la lluvia" de Merello

Acordar com Utopia

(Cat on a yellow pillow - Franz Marc)


É manhã
Acordo lenta e preguiçosamente.
Algo me embala
Algo me afaga o, ainda, inconsciente.
È um som
È suave,
É doce,
É um ronrom meigo
De quem me quer acordada
Sem que realmente acorde!

Estendo a mão
E faço deslizar
Lentamente,
Os meus dedos
Pelo teu dorso.
Sinto o teu pelo,
Suave,
Macio.
Repito o gesto,
Voluptuosamente,
Da cabeça à ponta da cauda

Abro os olhos,
Devagar,
E encontro o brilho dos teus,
Intenso,
Verde,
Enigmático,
Profundo.
Sorris para mim,
Rebolas dengosamente,
E ofereces-me a seda do teu ventre.

Perco os dedos nessa maciesa
Enquanto manténs o teu sorriso
Estás feliz como só os gatos sabem estar!
Paro o afago,
Ainda ensonada.
Deixo a mão esquecida no lençol.
Cuidadosamente,
Pousas nela a tua cabeça.
Suspiras longamente,
Vais apagando a luz verde do teu olhar
E, perdemo-nos ambas,
Mais uma vez,
Na terra dos sonhos.

Versos oferecidos à minha gata Utopia pelos fabulosos despertares que me tem proporcionado.
Donagata em 15/08/2007

Gato que brincas na rua

(Three Cats, Franz Marc, 1913)

Gato que brincas na rua

Como se fosse na cama

Invejo a sorte que é tua

Por que nem sorte se chama

Bom servo das leis fatais

Que regem pedras e gentes,

Que tens instintos gerais

E sentes só o que sentes.

És feliz porque és assim,

Todo o nada que és é teu.

Eu vejo-me e estou sem mim,

Conheço-me e não sou eu

(Em Poesias de Fernando Pessoa)

Mais aniversários!!!

Mais um dia de festa se passou ! Mais uma vez desmontámos afanosamente toda a parafernália de mesas, cadeiras, guarda-sois, pratos, copos, talheres e sei lá que mais, necessária à recepção, com lauto repasto, (ou não fossemos do norte) de uma família, já grandinha, que se junta para comemorar um aniversário (neste caso foram até dois!). Estou exausta mas feliz. E, enquanto me sento calmamente em frente da televisão e as imagens, belíssimas aliás, do "Cirque du Soleil" desfilam diante de mim, eu vou fazendo, quase involuntariamente, uma retrospectiva do dia. Os rostos de todos vão-se insinuando lentamente, teimosamente e passeiam-se descaradamente pela minha memória; todos parecem felizes. Mais uma vez conseguimos reunir este carismático clã que é a nossa família.

E desta vez não se tratou de uma qualquer reunião de família que tanto gostamos de fazer sob pretextos, por vezes bem "mal amanhados". Desta vez tratou-se de uma festa verdadeiramente especial. Desta vez comemoraram-se os 80 anos, repito, 80 espantosos anos da Mamã. É verdade, a Mamã, a Vovó, a Tia Lala, a Lala, a nossa indiscutível Matriarca de sempre completou os seus oitenta anos o que, obviamente, sendo motivo de grande regozijo para todos, era merecedor de uma comomoração a sério.

Portanto aqui nos juntámos todos.: os da casa, os que ficam próximo, os de um pouco mais longe e mesmo os de "muito longe", um conjunto de quatro gerações, um grupo de personalidades tão diversas, um grupo de pessoas lindas e ...A MAMÃ.

Cá estava ela, de vestido novo, sapato de salto alto (dá logo outra elegância!!!), colar de pérolas e a sua já proverbial segurança; a sua "certeza de estar sempre certa".

Emocionou-se ao abraçar todos, emocionou-se ao ver tantos presentes, emocionou-se ao sentir o afago de tanto carinho, de tanta estima, de tanto apreço! E sabem uma coisa, em toda a tarde (quase) conseguiu não nos presentear com os seus habituais comentários, de rara subtileza, que dispara sem avareza nem critério em todas as direcções. Estava mais comedida a Mamã! Enfim, é uma Senhora, tem 80 anos!

Chegados a hora do inevitável ritual do soprar das velas, lá surgiu o bolo aliás, os bolos. Pois é, também o meu filho festejava o seu aniversário, um dos netos da Mamã, o mais velho.

Pousaram-se na mesa os dois bolos que exibiam também duas velas douradas enfeitadas com duas fitas nas quais pintei cuidadosamente as respectivas idades. Soltaram-se as também habituais exclamações de "que bonito!"; "tens jeito!"; "foste tu que fizeste?!!" e outras parecidas. A Titi dá o tom e o coro atacou! Também como habitualmente desafinámos escandalosamente apesar dos esforços, tão titânicos quanto infrutíferos, do tio com voz de tenor. A Mamã apagou as velas pelo que foi aplaudida ruidosamente e com muitos vivas. O coro atacou novamente e sem perder características, a outra vela foi apagada, repetiram-se os aplausos e os vivas e lá se cumpriu assim mais uma vez um velho ritual.

A tarde foi-se escoando lentamente. A família foi regressando às suas casas, às suas vidas. Tu, Mamã, guardaste satisfeita os vestígios do dia e preparaste-te para mais um ano de vida intensa certa de que não estás só.

Até ao ano Mamã!

Cá estaremos prontos para comemorar!

Imagem: Tulipa; Óleo sobre tela de Siriani, Mariana

Se eu fosse poeta

Se eu fosse poeta
Saber-te-ia dizer
Por belas palavras
Como o Mundo ficou mais colorido,
Como as estrelas se tornaram mais brilhantes,
Como a vida passou a fazer todo o sentido,
Como eu passei a ter mais sentido na vida,
No dia em que nasceste!

Se eu fosse poeta,
Saber-te-ia contar
Por palavras belas
A magia do teu primeiro sorriso,
O encanto das tuas primeiras palavras,
O alvoroço dos teus primeiros passos,
A inquietação no teu primeiro dia de infantário...

Se eu fosse poeta,
Saber-te-ia mostrar
Por belas palavras
A alegria dos teus primeiros sucessos,
A atenção ansiosa em todas as mudanças da tua vida,
A tristeza quando te senti triste,
A vaidade de te ver crescer íntegro.

Se eu fosse poeta,
Terminaria dizendo
Por belas palavras
Que Homem espantoso és hoje!
Que orgulho imenso sinto em ser tua mãe!

Mas...
Eu não sou poeta!

Para o meu filho no dia do seu aniversário.

Parabéns!

Imagem. Oval Mirror de Cassatt, Marry

Regresso a casa

Sou uma pessoa pragmática e defensora da lógica e do explicável. Contudo, acredito que de algum modo fiquei presa, através de algum vínculo indelével, ao local onde nasci e onde passei uma parte da minha infância. É algo que não entendo bem, que não explico bem mas que me proporcionou alguns dos momentos mais agradáveis, se bem que mais estranhos, que vivi. Passaram-se anos e mais anos sem que lá tenha voltado; passaram-se anos e mais anos sem que tomasse consciência da sua memória e, apesar disso, no dia em que lá voltei, senti algo inexplicavelmente mágico.
Senti um conforto que subrepticiamente se ia encostando à minha pele; uma brisa que me soprava na memória, um calor bom que me dilatava o peito, uma inquietude de quem não quer perder nada...
E quão fortes e ,ainda assim indefiniveis, foram as sensações ao descobrir (agora tão pequeninas) as poldras por onde atravessava, cheia de medo, o rio; ao sentir sob os meus pés as pedras muito polidas da velha ponte romana (da pequenina) que eu tantas vezes calquei em menina; ao relembrar o sabor e a temperatura da água das caldas; ao rever, agora com outros olhos, a orgulhosa Torre de Menagem e a muralha; ao descobrir as portadas verdes das janelas da primeira casa (a do Postigo) de que tenho recordações; ao eapreitar a janela por trás da qual, num tempo já muito antigo, eu sabia que o meu pai estava a trabalhar; ao passar na igreja onde (ainda) todos os Domingos a família ia à missa; ao atravessar a ponte de Trajano em direcção ao “Jardim Público”, o das verbenas nas quentes noites de Verão; ao descer a Rua Direita; ao sentar-me na esplanada da Pastelaria (agora croissanteria) Aurora; ao rever a escola onde aprendi a gostar das letras; ao sentir os odores da minha infância....
De repente, inexplicavelmente, dei por mim a sentir que fazia parte de tudo isto, a sentir que tudo o que me rodeava era muito mais “eu” do qualquer outro local onde tenha estado, a sentir que, finalmente, tinha regressado a casa!

Norwegian Wood

Acabei ontem de ler o livro Norwegian Wood de Haruki Murakami. E, mais uma vez, gostei.
Iniciei-me com este autor com algumas reservas, sei lá, talvez por causa de , de repente, estar na moda e, devo dizer que as modas me fazem retrair sempre um pouco, sobretudo as modas literárias. É que há tanta coisa boa para ler e eu tenho tão pouco tempo...
Bom, voltemos ao assunto. Ultrapassada essa relutância inicial, lá resolvi dar o benefício da dúvida começando por ler “Kafka à beira mar”. Este e não outro qualquer porque era o que tinha um gato lindo na capa ( E que tal como critério de escolha?...).
Foi uma agradabilíssima surpresa. De tal forma que, de imediato, li “Em busca do carneiro selvagem” e “Noruegian Wood”que, como já disse terminei ontem ( Estes já sem gatos na capa...).
Este último foge, sem dúvida à forma metafórica de contar a história, bem patente nos anteriores, a qual se desenrola, com fluidez entre o real e o imaginário e, por vezes, o mito. Aqui, o autor mantém a narrativa sempre dentro do plano do real. Todavia as personagens são tão ricas, tão elaboradas (elas próprias uma metáfora?!) quanto nos anteriores livros que li e, devo dizer, não menos perturbadoras.
Mais uma vez fiquei um pouco mais rica!

A Tracy

A Tracy está com cio!

E!!..., dirão vocês, com tanta menina jeitosa que por aí vagueia no mesmo estado de exaltação e sem honras de texto escrito, porquê o privilégio??

Bom, é que a Tracy é uma linda gatinha tartaruga tabby, de olhos verdes, expressivos, que passa os fins de semana e as férias comigo. Ter cio é, portanto, normal. É, como se sabe, a estratégia que a Mãe Natureza usa para perpetuar a maioria das espécies do Reino Animal.

Então, se assim é, porquê o espanto?

Não é espanto, não, é puro desespero. É que a Tracy não se limita a ter cio, a Tracy esmera-se de tal forma que suplanta o próprio conceito de cio.

Ela grita desalmadamente noite e dia, ela corre escada acima, escada abaixo; ela "cavalga" furiosamente por cima da cama (e de mim); ela implora com o olhar ao mesmo tempo que berra com veemência; ela deita-se, ela levanta-se ela rebola... Enfim, tudo isto num nunca acabar de dias em que nem dorme (nem deixa dormir), nem come num constante desassossego. É verdade! Ela espanta até os próprios companheiros de espécie, os outros, os residentes. Estes, após um prolongado olhar de profunda estranheza com uma pitada de desprezo (quer-me parecer), afastam-se, altivos, para locais menos conturbados.

Tracy, por favor, já chega! Acredita, já marcaste bem o teu ponto de vista!

Deixa-me dormir!!!!

Ode ao gato

Leiam com atenção e com alma. Acreditem que vale a pena. É lindo!

Oda al gato

Los animales fueron

imperfectos

largos de cola, tristes

de cabeza.

Poco a poco se fueron

componiendo,

haciéndose paisaje,

adquiriendo lunares,

gracia, vuelo.

El gato,

sólo el gato

apareció completo

y orgulloso:

nació completamente

terminado,

camina solo y sabe lo que

quiere.

El hombre quiere ser

pescado y pájaro,

la serpiente quisiera tener

alas,

el perro es un león

desorientado,

el ingeniero quiere ser

poeta,

la mosca estudia para

golondrina,

el poeta trata de imitar

la mosca,

pero el gato

quiere ser sólo gato

y todo gato es gato

desde bigote a cola,

desde presentimiento a

rata viva,

desde la noche hasta sus

ojos de oro.

No hay unidad

como él,

no tienen

la luna ni la flor

tal contextura:

es una sola cosa

como el sol o el topacio,

y la elástica línea en su

contorno

firme y sutil es como

la línea de la proa de una

nave.

Sus ojos amarillos

dejaron una sola

ranura

para echar las monedas

de la noche.

Oh pequeño

emperador sin orbe,

conquistador sin patria,

mínimo tigre de salón,

nupcial

sultán del cielo

de las tejas eróticas,

el viento del amor

en la intemperie

reclamas

cuando pasas

y posas

cuatro pies delicados

en el suelo,

oliendo,

desconfiando

de todo lo terrestre,

porque todo es inmundo

para el inmaculado pie del

gato.

Oh fiera independiente

de la casa, arrogante

vestigio de la noche,

perezoso, gimnástico

y ajeno,

profundísimo gato,

policía secreta

de las habitaciones,

insignia

de un

desaparecido terciopelo,

seguramente no hay

enigma

en tu manera,

tal vez no eres misterio,

todo el mundo te sabe y

perteneces

al habitante menos

misterioso,

al vez todos lo creen,

todos se creen dueños,

propietarios, tíos

de gatos, compañeros,

colegas,

discípulos o amigos

de su gato.

Yo no.

Yo no suscribo.

Yo no conozco al gato.

Todo lo sé, la vida y su

archipiélago,

el mar y la ciudad

incalculable,

la botánica,

el gineceo con sus

extravíos,

el por y el menos de la

matemática,

los embudos volcánicos

del mundo,

la cáscara irreal del

cocodrilo,

la bondad ignorada del

bombero,

el atavismo azul del

sacerdote,

pero no puedo descifrar un

gato.

Mi razón resbaló en su

indiferencia,

sus ojos tienen números

de oro.

Pablo Neruda

Poeta chileno. Prémio Nobel da Literatura 1971

Recordações de um tempo já muito antigo

Ao passar os olhos pelos habituais bloggers (habituais de muito pouco tempo dado que sou ainda marinheira de águas pouco profundas nisto da "blogomania"), deparei-me com um post da Sofia Loureiro dos Santos intitulado "Tempo do Tempo".

Aí, ela, de uma forma primorosa como habitulmente, recorda alguns dos livros que fizeram as delícias da sua adolescência nas intermináveis férias grandes.

Foi então que me vieram à memória lembranças de um tempo já muito distante. Nesse tempo, em casa dos padrinhos do meu pai com quem ele sempre viveu, escondia-me tardes inteiras debaixo da escrivaninha do escritório para, autenticamente, devorar livros que sorrateiramente retirava das prateleiras mais escondidas (achava eu) do enorme armário dos livros.

Esses padrinhos, que sempre considerei avós, eram pessoas cultas e dadas às letras. Eram ambos professores e, desde muito novinha, me incentivaram a ler, a decorar, a recitar...

Contudo, os livros eram sempre cuidadosamente escolhidos para serem lidos por uma menina da minha idade; onze, doze e talvez ainda treze anos. Não esqueçamos que aos doze/treze anos há quarenta anos atrás e ainda por cima menina não se lia propriamente o mesmo que hoje...

Mas como sempre tive um pouquinho (nada que se note) de espírito de rebeldia a que aliava alguma (quase indetectável) teimosia, lia muito rapidamente esses, os recomendados, dos quais já nem me lembro mas que tinha de "provar" que tinha lido, para ter tempo de ir lendo os outros, os não permitidos mas, para mim, sem dúvida os interessantes.

E foi assim que muito novinha, certamente sem idade para os apreciar ou mesmo até entender, pelo menos alguns, que eu li: "O retrato de Ricardina", "Carlota Ângela", "Amor de perdição" "A queda de um anjo" todos de Camilo, "A relíquia" do Eça, "A velhice do Padre Eterno" de Guerra Junqueiro e certamente outros dos quais já não tenho memória.

Certamente, como já referi, não os entendi verdadeiramente mas ainda hoje recordo e sinto o enorme prazer que foi lê-los. Claro está que já os reli todos, alguns mais do que uma vez, mas nunca a sua leitura me deu tanto prazer e me prendeu tanto como essa que fiz, desconfortavelmente sentada no chão, bem escondida, debaixo de uma pesada mesa.

Tudo isto se passava também nas intermináveis férias grandes passadas em Vila Pouca.

Xadrez

Poema para os mais pequenos que encanta os mais crescidos


É branca a gata gatinha
é branca como a farinha.

É preto o gato gatão
é preto como o carvão.

E os filhos, gatos gatinhos,
são todos aos quadradinhos.

Os quadradinhos branquinhos
fazem lembrar mãe gatinha
que é branca como a farinha.
Os quadradinhos pretinhos
fazem lembrar pai gatão
que é preto como o carvão.

Se é branca a gata gatinha
e é preto o gato gatão,
como é que são os gatinhos?
- Os gatinhos eles são,
são todos aos quadradinhos.


Poema de Sidónio Muralha

E o bolo?!!!

Pois é, esqueci-me da parte crucial da festa. O bolo!! E logo eu; comigo é mesmo " eu é mais bolos"!

Então, depois do jantar, depois da abertura dos presentes e deixando em suspenso a maratona de assuntos ainda a discutir, chega O BOLO.

É colocado cuidadosamente na mesa em frente da avó, equilibram -se as duas velinhas ( um sete e um quatro ) em cima do dito, sempre a ameaçar resvalarem pelo chantili, acendem-se as velas, apaga-se a luz e... é o ataque do coro! É o coro mais covictamente desafinado que alguma vez possam imaginar; mas é também um dos coros mais maravilhosos do mundo. Para já, apenas lhe falta uma voz, mas é como se lá estivesse; está nos nossos corações e na memória de todas as coisas.

Acabado o coro ouvem-se gritos de :"sopra vóvó!"; "força!"; "boa madrinha! e outros disparates semelhantes, a Avó apaga as velas, volta a gargalhar, volta a encher-nos as almas e lá vamos comendo O BOLO e progredindo nas nossas conversas até que o sono nos diga que são horas da festa acabar

Aniversário

Ontem foi dia de festa! ´

Foi o aniversári da minha sogra e, mais uma vez, lá se cumpriu o ritual de sempre. Juntámo-nos todos para um jantar em que o menos importante de tudo era isso mesmo, o jantar.

E lá estávamos todos: os filhos, as noras, os netos, as netas, os maridos/namorados da netas e, vejam só, a bisneta que, durante todo o tempo, foi disputando o protagonismo do encontro com a bisavó. Enfim, a habitual cacofonia de vozes que resulta de todos e cada um de nós querer debitar o maior número de palavras possível, o mais alto possível sem que o que se diz faça a menor diferença. Os ausentes, esses telefonaram juntando-se assim aos festejos mostrando que a Avó está presente embora a distância.

Inevitável e paradigmático é também o ritual dos presentes. Estes são abertos pela Avó perante a atenção expectante de todos ( embora, de uma forma geral já todos saibam mais ou menos o que é o presente). Depois de aberto o embrulho, por vezes desapertando cuidadosamente as fitas; por vezes rasgando freneticamente os coloridos papeis eis que surge a "surpresa"! É então aí que a Avó fica muito contente, repete constantemente que é lindíssimo, que gosta muito, que agora é que vou parecer bem, e dá algumas bem sonoras gargalhadas que fazem bem à alma de todos nós e que têm o condão de nos fazer retomar o desarrazoado das conversas momentanemente atenuadas. E assim prossegue o desfilar de temas acerca dos quais todos discorremos como verdadeiros especialistas: do futebol à política, da economia à literatura, do cinema à actividade financeira, dos problemas na educação às fofoquices do jet-set, da saúde às telenovelas assim se passa uma noite de agradável convívio familiar em que todos nos sentimos felizes por estarmos vivos e por podermos partilhar da felicidade que é podermos estar juntos.

Entrevista ao Sr. Primeiro Ministro

Preâmbulo

Sou uma cidadã absolutamente leiga em matéria de estratégias políticas e jornalísticas que se limita (como a grande maioria dos portugueses) a ser espectadora de programas de notícias, neste caso de entrevista, pensando assim poder ficar um pouco mais esclarecida acerca de assuntos que a todos devem interessar.
O comentário que passo a fazer deve, portanto, ser interpretado por um lado à luz dessa ignorância que confessei e por outro como um desabafo; um soltar dos sentimentos e emoções que me assolaram quando vi o programa.

Comentário

Ontem à noite, enquanto fazia um zapping que é daquelas coisas que se fazem sem se dar por isso, deparei-me com o rosto do Sr. Primeiro Ministro que estava a ser entrevistado na SIC estação que, devo confessar, raramente vejo. Mas, uma vez que se tratava do primeiro ministro e que, naturalmente, estaria a falar de assuntos de interesse, decidi continuar a ver o que ainda faltava da referida entrevista. À medida que esta progredia, eu ia passando de surpreendida a admirada, depois a pasmada (é verdade, pasmada é o termo certo) até acabar revoltada e, pode-se dizer até, furiosa. E porquê? Passo a explicar:
Não se pode dizer que eu seja uma acérrima defensora das políticas que este governo tem vindo a implementar sendo até muito crítica em relação a algumas das medidas aplicadas em áreas que melhor conheço. Portanto, vi aqui uma excelente oportunidade de ficar um pouco mais bem informada acerca das razões, dos porquês, de algumas medidas tomadas; razões essas, em alguns casos, para mim, pouco claras ou mesmo até bastante obscuras. Todavia, nada disso aconteceu! A forma escandalosamente hostil, desdenhosa, e despudoradamente virada para o "assunto escandaleira" com que os jornalistas (que aparentavam ser bons mas preferiram disfarçar) formulavam as questões; o teor de algumas, mesquinho e pouco interessante, levou a que as respostas embora de encontro às perguntas feitas, só viessem a esclarecer assuntos sem interesse e de grande leviandade.
Permitam-me um exemplo: Será que quando falamos de educação as perguntas mais pertinentes serão e cito, os erros dos enunciados das provas de exame!!! o facto do público que assistiu a uma apresentação feita pelo primeiro ministro ter sido alvo de casting ( sem que, ao que parece, o Governo ter tido disso conhecimento)!!!
Pois é, mas foram as duas primeiras perguntas sobre o assunto. Leva-nos ao espanto ou não leva?! É certo que seguidamente foram referidos os muito maus resultados dos exames de Matática do 12º ano. Sim senhor, isso sim é importante sobretudo quando é bandeira do Ministério da Educação o plano de intervenção nesta área e comecei eu a descontrair um pouco. Contudo, não teria ficado nada mal referir os belíssimos resultados (comparativamente com os anos anteriores) obtidos na mesma disciplina no 9º ano E, porque não explorar esta incongruência? Porque é que o referido plano deu resultano num nível de escolaridade e foi um flop no seguinte? O engraçado é que o entrevistado procurou explicar isso, mesmo não lhe tendo sido posta a questão,;a verdade, porém, é que não lhe foi dado tempo para o fazer cabalmente e, lá se foi a descontracção...
Devo referir ainda que me pareceu, em alguns pontos, estarem os Srs. jornalistas mais interessados em manifestar as suas próprias opiniões e comentários do que permitirem que o entrevistado respondesse às questões que lhe eram postas e então, aí sim, refutarem possíveis incomgruências ou inconsistências.
E a entrevista continuou nesta toada até ao fim tendo-se abordado temas como a saúde, o novo estatuto da carreira do jornalista e, espanto dos espantos, o "caso Independente".
É veiculando determinado tipo de notícias e sempre através do ângulo mais escandaloso, mais mediático que as estações ganham as audiências e que os srs. jornalistas aumentam os seus ordenados!
Bom, com este tipo de jornalismo dá para entender porque é que as pessoas se encontram tão pouco informadas ou melhor, tão incorrectamente informadas acerca do que se vai passando no nosso país e que é aquele em que vivemos, melhor ou pior conforme nele interviermos. É claro que não podemos intervir no que desconecemos.

Tema e Variações

Sonhei ter sonhado
Que havia sonhado.

Em sonho lembrei-me
De um sonho passado:
O de ter sonhado
Que estava sonhando.

Sonhei ter sonhado...
Ter sonhado o quê?
Que havia sonhado
Estar com você.
Estar? Ter estado,
Que é tempo passado.
Um sonho presente
Um dia sonhei.
Chorei de repente,
Pois vi, despertado,
Que tinha sonhado.


Poema de Manuel Bandeira

Assustaste-me

Fui ontem visitar-te, irmã. Já não te via havia uma semana. Assustou-me a tua magreza, o teu olhar ansioso e a tua debilidade, sinais inequivocos da tua doença. Contudo, encontrei-te melhor! Estás a conseguir um pouco da tranquilidade e da aceitação que tanta falta te faziam para te ajudarem a enfrentar esse monstro horrível; para te ajudarem a lutar. Luta com todas as tuas forças! Luta por ti, pela tua vida, não dês tréguas!... Nós, estaremos contigo para te dar força, para não te deixarmos claudicar. Luta, irmã!

Ponto de Cruz

E aqui estou eu, após uma vida de intensa e aliciante actividade profissional exercida com empenho e,posso dizê-lo, com muita paixão, com tempo livre!...
Tempo para poder fazer tudo aquilo que a sua falta (do tempo) me impedia e que eu queria tanto! Mas querê-lo-ia assim tanto? Ou seria precisamente essa impossibilidade de realizar um determinado número de actividades que as tornava tão aliciantes?!
O que eu ansiava por conseguir ler, ainda hoje, aquela centena de páginas finais daquele livro que tanto me prendia..... O que me apetecia ir fazer aquela aulinha de natação com o professor divertido e colegas simpáticas.... Os desejos que tinha de passar uma manhã calma, numa grande livraria, manuseando e inalando os odores dos livros que ainda gostaria de ler....Que bem me saberia passar um pouco de uma tarde, calmamente, tomando um café (um cimbalino, claro) numa esplanada junto ao mar... E experimentar pintar?.... E ver aquela série fantástica que dá naquela hora impossível?... E o ponto de cruz?!....
Pois é , consegui, finalmente, dar resposta a todas esses anseios. Tenho saboreado esses pequenos prazeres com enorme gulodice. E se é verdade que já nenhuma dessas coisas tem a premência que lhe conferia a impossibilidade, é também verdade que o facto de poder escolher entre hipóteses tão agradáveis, me faz bem, me enche a alma e me completa os dias. Sinto que mereço esses mimos . Conquistei-os .
O ponto de cruz, esse dos bordados, bem... experimentei, tentei, voltei a tentar... Enfim, não é a minha onda. Então, recomeço, e aqui estou eu a entrelaçar linhas, a combinar letras, a organizar palavras que se conjugam em frases, enfim, a cruzar pontos... mas dos de vista.