Sonhei

Sonhei

Sonhei que voava

E comigo voavam as borboletas, os meninos, 
as bailarinas, os sonhos, todas as palavras improváveis 
de que são feitos os poemas

e tu…

Sonhei

Sonhei que sonhava

E sonhava como só as crianças sonham

E voava. E as borboletas, os meninos, 
as bailarinas, os sonhos e todas as palavras improváveis 
com que construímos os poemas e arrumamos vidas…

e tu voavas comigo.

Sonhei

Sonhei que acordava

E ao acordar voavam ainda as borboletas, os meninos, 
as bailarinas, os sonhos, as palavras 
e um dos mais belos poemas de todos os poemas belos com que eu podia sonhar:

Tu!

2012-02-08

Poema dedicado à minha amiga e ex-aluna Joana Moura Ferreira no dia em que completou 18 anos de imensa coragem.

Um poema

Nem imaginas como hoje

gostaria de escrever um poema.

Mas está a chover e

as pedras estão molhadas e tristes.

Desbotadas pelas levadas de pés anónimos

que as percorrem apressados.

Está a chover, sabes?

E assim, o poema não quer sair.

Faltam-lhe os melros, as rolas, as libelinhas

e as poucas flores choram grossas gotas de hálito azul.

Há gaivotas.

Estão em terra todas juntinhas  e arrumadas para o mesmo lado.

Mas gaivotas não são a mesma coisa…

Nem imaginas como hoje gostaria de escrever um poema…

Às malvas

Hoje apetecia-me mandar tudo às malvas.

Que é como quem diz que o que eu queria mesmo era o privilégio de fazer apenas aquilo que me apetece. 

Borrifar-me para as obrigações, para as conveniências, para os compromissos. Enfim, livrar -me de todas essas grilhetas que me azedam e me amarram os dias.

E, em vez disso, ocupar-me com alguma coisa lúcida…

Ou, ainda melhor, não me ocupar com absolutamente nada e deixar – me vadiar, completamente absorta, pelos caminhos mais recônditos da imaginação.

Mas não será a realidade um conveniente produto da imaginação?

Como está pragmática a minha imaginação!

De tão praxista não lhe consigo encontrar uma pontinha que seja de fantasia; dessa irrealidade bonita que a devia compor.

Resta-me o desânimo!

Mas será mesmo que já não divisarei o devaneio? Já não conseguirei ascender a esse querido patamar que me permite o delírio?

Que imbecilismos são estes que surgem de todos os lados e me amarram a uma realidade boçal que não me deixa voar? Ou a uma imaginação amarrada, também ela, e que não se permite criar-me outra realidade, superior, mais tolerável ?!

Hoje vou recusar esse marasmo!

Hoje vou mandar tudo às malvas!!!!

Grito

"O Grito" de Edvard Munch

É este sentimento de impotência

que me incendeia de soslaio.

É esta incapacidade de soltar as amarras do alento

que me segreda raivas que me subjugam.

É este medo, esta angústia que me assola

me paralisa, me aniquila, me morde as entranhas

que me faz gritar de medo. 

Espreito o amanhã

apenas com o canto mais secreto do olhar. 

Hoje o mar

Fotografia tirada em Matosinhos

Hoje estava lindo o meu mar.

Roubou-me o olhar que vagueava indeciso

por flores que já não há,

por pessoas cinzentas que passavam cinzentas

em poses cinzentas,

por aves esquivas que voavam distantes e cinzentas...

Estava lindo o meu mar hoje!

Roubou um ou dois raios ao sol

que, inflamados, fenderam as nuvens

e se espreguiçaram na prata das águas.

Tão lindo que estava o meu mar hoje!